~Pierrot the Clown~

Natasha passait la soirée à ne rien faire, assise en tailleur sur son petit lit drapé de noir, le regard dans le vague. Elle savait qu'elle ne réussirait pas à dormir. Des pensées désagréables hantaient toujours son esprit quand elle essayait de trouver le sommeil et qu'elle n'était pas épuisée. Mais s'asseoir et essayer de ne penser à rien ne résolvait généralement pas les choses. Elle se leva, se planta devant sa fenêtre, et l'entrouvrit pour s'accouder au rebord, et plonger dans un rêverie sans fin. Seulement, son attention fut attiré par quelque chose de bien réel. Accroché à un poteau, flottait l'étendard de sa nation. Les lignes horizontales se succédaient dans un ordre qui ne pouvait pas la tromper. Une blanche, puis une bleue, puis une rouge. Là, dehors, un drapeau russe se battait fièrement contre la brise nocturne. Surprise, intriguée, Natasha laissa derrière elle sa chambre vide et courut presque jusqu'au poteau en question. Elle leva la tête vers l'objet de sa curiosité, et se hissa sur la pointe des pieds pour l'attraper. Quand elle réussit enfin, elle défroissa le maigre morceau de tissu, et sourit. Malgré ce que la Russie avait fait à sa famille, les rues enneigées de Volgograd lui manquaient. Et quand la nostalgie patriote s'insinuait en son coeur, elle mettait des jours à s'en débarrasser.

Des milliers d'hypothèses surgirent dans son esprit pour expliquer la présence de ce drapeau ici. Elle imagina quelqu'un de son pays, venir là, seul et sous les étoiles pour clamer l'amour de sa nation. Elle imagina que le gouvernement russe avait changé d'avis, qu'ils lui rendaient sa mère et Irina, sa vie là-bas, et que le drapeau était une invitation à la paix. Elle resta debout, les prunelles rivés sur le dessin si significatif qu'elle tenait entre ses doigts, à imaginer bien d'autres choses encore. Mais à force de le regarder fixement, elle entrevit le message écrit de l'autre côté. Elle retourna la rectangle dans sa main, et put lire le message qui y était inscrit en grosses lettres dorées :
«Votre parc d'attraction revêt les couleurs de la Russie cette semaine ! Au programme, toujours plus de fête et de manèges excitants, teintés de coutumes russes qui vous feront vibrer !»
Mademoiselle Adler fronça les sourcils. Elle n'avait jamais fréquenté de parcs d'attraction, et n'avait jamais eu spécialement envie de le faire. Mais sa soirée était morose, et la mélancolie enfonçait chaque seconde un peu plus ses griffes en son coeur. Après tout, peut-être qu'elle pourrait retrouver dans cet endroit un petit bout de son pays natal.

Natasha fronça les sourcils quand une femme vêtue d'une robe traditionnelle russe l'accueillit un singeant l'accent, et lui expliqua la thématique. Agacée la jeune femme répondit d'un ton froid, mettant son véritable accent en évidence :
«Merci.»
Son interlocutrice se tut et la laissa passer sans plus de protestations.

Natasha, accablée, fit rapidement le tour du parc. Tout n'était que cliché. Les hommes et les femmes du personnel étaient déguisés d'une manière ridicule. En Russie, on mettait de gros manteaux, oui, mais pas de robes bouffantes atrocement moyenâgeuses. La mode russe est une mode stricte, mais très élégante, et conçue pour un rude climat. Tout ce qu'elle pouvait voir n'était qu'un amas de bêtises. Toujours nostalgique, et à présent à fleur de peau, elle se dirigea vers le snack, pour voir au moins si elle pourrait manger quelque chose de typique et de convenable. Il lui suffit d'un coup d'oeil sur les assiettes nauséabondes pour comprendre qu'elle ne trouverait pas son bonheur ici. Et puis tous ces gens qui souriaient, heureux de vivre leur "instant russe"... On ne sourit pas en Russie ! Il n'y a que les enfants qui sourient, parce qu'ils peuvent patauger dans la neige à leur guise. Mais les adultes, eux, saisissent tous l'horreur de leur condition patriotique. Natasha soupçonnait d'ailleurs qu'une sorte de dépression chronique ait envahi son pays il y a des siècles, et que c'est la raison qui poussait les russes à trouver inconvenantes les personnes qui souriaient trop. Elle-même avait appris à rester impassible devant les joies éphémères de la vie.

Quand un jeune homme lui proposa de s'asseoir, sans doute parce qu'elle errait telle une âme en peine entre les tables, elle accepta, et prit place sur la chaise vide.
«Merci.»
Elle lui jeta un regard désespéré.
«Par pitié, dites-moi que ce genre d'événements n'a pas lieu souvent. Si toutes les autres nations doivent y passer, je crains un conflit international.»
Il fallait qu'elle expulse son dégoût, elle ne put pas s'empêcher de lui déclarer cela. Qui plus est, elle se sentit fière de réussir à prononcer correctement le mot "international", qui lui posait auparavant quelques problèmes.

~Monster Men~

Natasha dévisagea le jeune homme aux cheveux de feu. Il avait l'air sympathique, et plus ouvert que la plupart des idiots qui peuplaient actuellement ce parc d'attraction. L'exploit n'en était pas vraiment un, mais elle se serait raccroché à n'importe quoi pour sortir de ce cauchemar sur pattes. Son pays lui manquait, et ici, on le salissait comme une nation indigne. Agacée, elle trouva la réponse de son interlocuteur approprié, et hocha la tête en signe d'approbation. Son coeur patriote lui criait de se révolter, et de hurler sa colère aux responsables du massacre, mais son esprit sage et réservé la poussait à rester calme. Ainsi, elle prit une profonde inspiration, et se concentra à nouveau sur l'inconnu censé qu'elle venait de rencontrer. A sa question, elle répondit cette fois par des mots :

«Oui, je suis russe.»

La fierté transpirait de son regard, et elle s'était redressée en disant cela. Elle était fière de ses origines, car celles-ci représentaient celle qui lui avait donné la vie, celle qu'elle avait aimé plus que le reste du monde, et qu'elle chérissait à présent de loin, mais toujours, et très fort. Elle avait en horreur ce que représentait le gouvernement de sa patrie, certes, mais elle n'en restait pas moins le berceau de son enfance, et le lieu où elle avait nagé dans le bonheur. Le souvenir de ces temps révolus provoquaient souvent en elle cet orgueil mêlé de nostalgie.
Nerveuse, elle commença à triturer sa robe. Tenir une conversation n'était pas dans ses habitudes, et pourtant, elle devait bien à ce garçon un moment intéressant en sa compagnie. Puis, maintenant qu'elle était assise ici, elle ne pouvait se lever et simplement partir. Cela aurait été très malpoli, et elle n'avait qui plus est aucune envie de regagner sa chambre morose. Ses pupilles rivées sur ses ongles polis et sur le ruban noir qu'elle faisait passer entre ses doigts, Natasha déclara :

«Je m'appelle Natasha. Vous venez souvent ici ?»

OK, c'était un début. La question était stupide, et pas la meilleure qu'elle aurait pu poser, mais sa petite voix n'aurait su porter plus.
Elle releva la tête, et sourit maladroitement. Ses yeux roulèrent vers le ciel, et elle se mit à parler honnêtement, mue par un désir soudain de s'expliquer et de se dévoiler un peu, l'espace d'un instant, à ce parfait inconnu.

«Je suis désolée, je n'ai pas l'habitude de parler comme ça, à des gens que je ne connais pas. Mais j'ai l'impression de m'être retrouvée en Enfer, et si quelqu'un est en position de me comprendre, c'est vous, alors... Enfin. Je ne voudrais pas gâcher votre soirée par mon manque de conversation.»

C'était la première fois depuis son arrivée en France, qu'elle insinuait quelque chose qu'elle n'avait pas envie de faire. Effectivement, elle n'avait aucune envie de se lever, et de retourner à ses insomnies, bien qu'elle ait pris le risque de se faire jeter par son compagnon de malheur. Tout ce qu'elle voulait, là, c'était oublier la Russie, et tous les regrets et remords qu'elle signifiait. Venir ici n'avait pas été une bonne idée pour cela, apparemment, mais cette petite chaise en plastique qui supportait son poids l'éloignait déjà, en quelque sorte, de la réalité qu'elle connaissait. Ici, pas de reproches, pas de couloirs sombres, pas de murs infranchissables, juste une caricature grossière qui avait remué son cœur, mais qui déjà lui semblait dérisoire. Ici, elle se sentait perdue dans la foule, mais perdue dans le bon sens du terme, perdue parmi des visages si semblables au sien. Son malheur et les douloureuses casseroles qu'elle traînait en permanence derrière elle, qui produisaient ce "Clic, Bah, Boum" régulier, s'effaçaient dans la masse. La lancinante brûlure des plaies suppurantes qui saignaient son âme la perturbait moins, quand elle se trouvait ensevelie et anonyme. En étant personne, elle devenait ce quelqu'un qu'elle avait toujours désiré être, cette fille insouciante, issue d'une union heureuse et préoccupée seulement par la tenue qu'elle porterait le lendemain. Le reste du temps, son histoire lui sautait au visage et lacérait sa peau de porcelaine pour la transformer en une masse de souffrance ambulante.